Седи във кухнята прегърбен,
настъпен от една прашинка.
А някога ме носил сам -
паметта му пуснала е бримка.
Чете си вестника и е подпрял
на стола два бастуна.
Те и двата са медал -
на живота повредена струна.
И плюнчи пръста, преобръща,
от буквите очите му мъждукат.
Той някъде назад се връща,
а епилогът на вратата чука.
Баба ми му се усмихва сладко
и маха му със нейния финес.
При нея ще отиде. Още малко,
но не и днес, но не и днес.
18.02.2017 г.
С.
Няма коментари:
Публикуване на коментар